¡Fdksjfla, kjlñakd!

Cuánto tiempo...
No escribo porque lo que saldría de mi cabeza sería algo así como: "¡¡¡¡Jdlñdloepa añleñasdsñl jgipodsanma, sddrasd (fdksjf) ñsadee!!!!" Así que con este plantel ustedes verán.

En estos momentos soy como Marjane Satrapi en el dibujo: miro el (chupi) mundo por el rabillo del ojo.

Amapolas castellanas

"Sólo escribes para quejarte", me dicen. Y como los 45 grados están a la vuelta de la esquina y mi organismo se rebela, empiezo a necesitar la terapia de este blog surrealista. Y como parece que es TRIMESTRAL allá voy:

Doy gracias a los ASTROS por retrasar el calor sahariano lo máximo posible. Ya sé que algunos estarán ya hiperventilando con el tema del CAMBIO CLIMÁTICO, pero yo es que no creo mucho en eso. Esta mañana en la radio anunciaban un ofertón: una enciclopedia sobre el cambio climático, con la que le explicaban a uno todo lo relacionado con el HORROR QUE SE CIERNE SOBRE NOSOTROS. Lo que se cernió sobre mi cabeza fue la palabra NEGOCIO. Ya lo escribí hace días en el blog de alguien: menos spas y menos campos de golf, y ya verán como queda más agua para todos. A los mandamases les interesa ponernos la cabeza como un bombo, pero al parecer siempre ha habido cambios climáticos en la vida del planeta, así que, POR FAVOR. En los periódicos nos cuentan lo que les da la gana, no hay objetividad, así que hay que hacer una gran labor de FILTRO pensando por uno mismo. Además, ahora Castilla está salpicada de lavandas y amapolas, en medio de un verdor que parece la Provenza. Cojan la A6 y verán.

Yo la cogí este fin de semana para ir y volver del sur gallego. Las coruñesas conquistamos Portonovo y Sanjenjo para homenajear a la futura Mrs Bruijnzeels. Estaba realmente PRECIOSA.
VIGO 11 - REDONDELA 3, forever.

TOC TOC

¿Hay alguien ahí?
Es que 2007 llegó quemando rueda, y yo con estos pelos. Bueno, voy a hacerme la sueca mostrando al mundo esta imagen; es la puerta del lavabo de caballeros en Arlanda, el aeropuerto de Estocolmo. En ella podemos ver tres signos, pero el más importante es el de "cambiar el pañal al crío". En Suecia un hombre puede entrar al labavo y cambiarle los pañales a su niño. En España no. Es una tarea que sólo se puede hacer en el lavabo de mujeres.

Que sí, que hace un frío horroroso allí, que son muy sosos y cenan pronto, que madrugan mucho, que el sueco es muy difícil, que no saben hacer la o con un canuto. Buenos somos nohotros, los ehpañoles. Si es que como en Ehpaña no se vive en ninguna parte: esas cervecitas, esas tapas de ensaladilla rusa, esas juergas, ese jamón....

Yo sólo sé que en Estocolmo, donde brillaba un sol espléndido aunque mordía el frío, eran todos altos, guapos y con muy buen color, bien vestidos con estilazo; las mamás pueden tener hijos sin querer cortarse las venas, se puede dejar el carrito del bebé en la puerta de la pastelería que no viene un gumias a robarlo; todos hablan perefectamente inglés y tienen carril bici por todas partes, y no hay calles asquerosas llenas de pises, ni gente parada por la calle como mirando al acecho. (Yo qué sé!)

Esta ha sido mi dosis de frío necesaria para afrontar estos meses de calor sahariano que están apunto de comenzar...

¡2007!

Hoy es mi último día en Metro Cuzco. Debería estar dando palmas, pero es que cuando se bebe vino "Pichi" la noche anterior, no se puede pretender tener lucidez alguna.

Mi próxima cita con el deber será el día 17, en otra de esas publicaciones tan "profundas" por las que me paseo. Trabajar en una revista "de moda" es lo que tiene, que cuando una llega a casa tiene ganas de "hacerse un par de huevos fritos" (Adversario dixit) para tomar contacto con la realidad de nuevo. Hasta dan ganas de enfrascarse a leer a Góngora para contrarrestar, así que no hay mal que por bien no venga.

O sea, que aquí estoy, lista para empezar de nuevo y conocer a más seres humanos... Madremíademivida.

Y para finalizar voy a regalar esta lectura genial para quienes no hayan leído El País el día 31. Feliz 2007.
http://www.elpais.com/articulo/candelero/Alto/Copete/elpepusocdmg/20061231elpdmgeca_2/Tes

Happy Xmas

Estos días navideños invitan a la fraternidad hasta al apuntador. A la gente le da por organizar todo tipo de actividades, muy en la línea de los "retiros" de EGB. Con lo poco que nos gustaban entonces y ahora no hacemos más fomentarlas. Los caminos del Señor son inexcrutables... y los de las Hoces del Duratón, también.

Sí, las Hoces del DURATÓN. Es un nombre muy poco bucólico. Al oir Duratón sin saber lo que es, nadie en su sano juicio puede imaginarse que se trata de un enclave natural bellísimo a pocos (?) kilómetros de Madrid. Más bien uno piensa en unas pastillas para aumentar la pontencia sexual o una marca de pilas alkalinas. Horrible.

Cuando se contempla este paisaje tan chulo, una no imagina que acabará el día cantando New York New York sobre el escenario de un karaoke. Pero ya digo que los caminos del Señor son inexcrutables.

Lo mejor para sentir que se está lejos de la urbe es acudir con unas bailarinas en los pies, y sortear con garbo y gracejo los caminos abruptos hasta la Ermita de San Frutos. O Santa Fruta, que dirían en Holanda.

Es que nunca se sabe; una llega a Casa Paulino pensando que va a comerse un pescadito porque no es muy aficionada a las carnes, y resulta que le plantifican un cordero y oye, que no está nada mal... Y después, un paseo (sepulvedano) todos juntos no puede faltar, en amor y compañía, dejando que los 2 grados nos refresquen el alma, que falta hace.

Lo mejor, los desplazamientos en coche de un lado a otro. Venga a hacer kilómetros a oscuras. Es que cómo cae la noche fuera de la urbe, cae de golpe y porrazo. El coche importante en cabeza: una madrileña, un madrivascuence y una japonesa quemando rueda. El segundo coche detrás: tres coruñesas y un holandés con un recopilatorio de Camarón de la Isla a tope. Lo nunca visto.

El punto siete del programa del día, el último, el de la fiesta nocturna, se vio un poco emborronado por la ausencia de unos y el sueño de otros. Pero la música de Moloko y la presencia de figuras de última hora es siempre una garantía. Eso sí, no se pudo evitar que la noche finalizase con un momentazo al más puro estilo "Marina D´Or": dos energúmenas estropeando la canción de Frank Sinatra y poniendo la guinda más coñona y memorable desde hace mucho tiempo. Lo mejor fue el veredicto de nuestro Risto particular: "muy bien, todos daban palmas".(??)

Todo puede pasar. Que me aspen...

DESDE PALMA CON AMOR

Esta es la vista desde Palma 72. El (mini) piso de estudiantes de Carletto y Elena. Porque somos compañeros de piso nosotros, que siempre le da un toque juvenil al asunto y no lo digo por ir de moderna y hacer como que paso de todo, qué va. Si en realidad, lo que nos gustaría es lo otro, je, je, pero es lo que hay por ahora.

De momento nos cuesta llegar y hacer como que tenemos una vida muy estable y que ese es nuestro hogar. No. Para empezar todavía no funciona el ascensor, así que cuando llegamos (6 pisos) lo hacemos jadeando, morados, despojándonos de nuestros bártulos como si fuera el final de una batalla. Nos miramos de reojo con cara de circunstancia cuando colocamos un libro, cuando sacamos una coca-cola de la nevera nueva, o cuando la lavadora-secadora está en funcionamiento y no hace mucho ruido, como si fuera un MILAGRO.

Ha sido una época bastante DENSA, al contrario de lo que se pueda pensar, nada que ver con Jane Fonda y Robert Redford en `Descalzos en el parque´. (¿O sí? ...). Cuesta mucho sudor y mucha mala uva armar todo el puzle, pero al final merece la pena, como tantas cosas en la vida. Sobre todo acercarse a la ventana, dar un sorbo a una cervecita fresquita y contemplar la vista pensando: "mola".

Estáis todos invitados. Pero tendréis que pasar de tres en tres... Je, je.

EN EL CANDELABRO

No es posible, pero si le han dado ya el premio ese de Hollywood a la "mequetrefa" esta... ¿Pero no dicen que están hartos de ella en USA??? ¿No dicen que basta ya de promociones y doradas de píldora? ¿Que ya les vale a Pedro y a ella de colocarse en todos los saraos y apoyar ONGS para promocionar la dichosa peliculita??

Pues a ver en qué quedamos... Si le dan un Oscar a la Cruz, entonces ya es cuando me da la RISA FLOJA. Pero claro, "wellcome to tijuana" me dirán algunos. En serio, dejando a un lado la manía que le tengo, si me pareciese buena actriz lo reconocería sin problema, pero es que me parece pésima. No es justo. Creo que con el equipo marketiniano que la rodea cualquiera se sube al "candelabro", como ella.

Objetividad

Qué fuerte que Volver figure entre las posibles nominadas a los Oscars. Supongo que es un reflejo que cómo es el mundo de absurdo. ¿Por qué no nominan a Pedro, por “famosete-que-gusta-a-los-yankis-y-a-los-franceses-haga-lo-que-haga”? Por favor. Y que nadie me diga ahora que cómo somos los españoles con la envidia, porque no tiene nada que ver con eso.

No quiero copiar al Adversario y escribir un post sobre cuánto me ha gustado La Noche de los Girasoles, pero sí me gustaría tirar una lanza en favor de los buenos actores y las buenas películas españolas. ¿Qué pasa, que en España sólo podemos seducir con historias histriónicas de frikis con peluca? Luego la gente se rasga las vestiduras con programas como El Diario de Patricia; pues no veo por qué, es más de lo mismo.

Viendo La Noche de los Girasoles hubo momentos en los que casi contuve la respiración con las actuaciones de Celso Bugallo (que tendrá cara vasco pero no lo es, je, je, que también tenemos de esos en Galicia....), Cesareo Estebánez o Manuel Morón, por ejemplo. Qué maravilla. Eso sí que es de premio y no las tonterías que se cuecen por ahí, como los lagrimones con playback de la Cruz en Volver, a la que encima visten de Marc Jacobs para representar a una pueblerina. Vamos hombre, que no. Que no puede ser. (Ya sé que es malísimo, pero el otro día me reí MUCHO con una tontería que oí en Buenafuente, algo así: Penélope Cruz quiere continuar haciendo papeles serios en América y ya está rodando “Colega, ¿dónde está mi pintalabios?”).

En fin. Que soy una ilusa y me pregunto porqué las cosas buenas pasan sin pena ni gloria por el mundo. Todos sabemos que si Almodóvar rodase una película sobre un pintalabios derritiéndose en un desagüe sería considerada como una obra maestra. Y no le quito el mérito a Pedro, que lo tiene, pero lo que me parece tremendo es llegar al punto de perder la objetividad. Pero bueno, es así, no vamos a pedir peras al olmo a estas alturas.

El horror del otoño

Hacía tiempo que no veía algo tan ESPANTOSO, HORRENDO Y PAILÁN. ¿Qué les pasa a los de El Corte Inglés? Pero vamos a ver, ¿de qué año es este anuncio? Y lo que es peor, ¿por qué dan esa imagen de la mujer tan cursi y hortera?

Y no lo digo por Charlize Theron, que sólo faltaría. Ella es estupenda, pero por favor, esa cancioncilla... Me pongo como un tomate de vergüenza al recordarla. Es un horror. Que alguien me explique por favor a quién pretenden dirigirse y qué pretenden transmitirnos, porque a mí, a parte de transmitirme un repelús de órdago, me remiten a Espinete y Eva Nasarre. Con ese filtrillo...

Ya se sabe que hacen campañas y catálogos feos hasta la saciedad, pero por favor, esto traspasa todos los límites.

Volver

Efectivamente muy vaga a la vuelta, bloggeramente hablando. Una parece que tiene que encontrar un tema estrella con el que hacer balance general y empezar de nuevo. Pero si sólo han sido dos semanas... Perfectamente aprovechadas, eso sí, pero dos semanas. Además, una vez de vuelta, creo que NADA empieza de nuevo un 16 de Agosto. Todo empieza en Septiembre, y punto. La vida se renueva en Septiembre. Por lo menos para mí.

Yo soy un espíritu contradictorio: tanto quejarme de lo abarrotado que está Madrid durante el año y llega Agosto y digo que tan vacío me da angustia. Pues sí. Además, el metro nunca acabó de despejarse, la poca gente que quedaba en Madrid estaba toda bajo tierra en la línea 10 o haciendo cola en los Renoir Princesa.

Lo que me pasa realmente es que agosto es tan rarito que tengo ganas de volver a la realidad. Que los periódicos vuelvan a ser normales y no a meter páginas de relleno como si fuésemos tontos. Que se acabe mi jornada intensiva que lo de levantarme a las 7,20 me parece horroroso. Que vuelva Charlotte con su niña, por mucho que le pese. Que vuelva House. (Acabo de enterarme que el catálogo de IKEA ´07 ya ha salido ¡hurra!.) Que las revistas dejen de enseñarnos a seres chamuscados en paños menores. Que abran todas las tiendas y que se acabe eso de que cierren por las tardes "por vacaciones", que parece que hay una estampida general. Hasta me he alegrado de que empiece la Liga, cómo cambian las cosas... Nada, todo el mundo a sus puestos y se acabó el tenernos a todos a medio gas. (Sé que alguno pensará que soy un bicharraco, pero al toro por los cuernos, oye).

La estancia en mi refugio gallego ha sido inmejorable y no me he quemado, que ese es otro tema. También he dado una vuelta por el Paraiso Natural asturiano, y ha sido un fin de fiesta precioso. Qué bonita es la palabra "Cimadevilla".

Paso de la depresión postvacacional, me deprime. Ahora en mi cabeza (a punto de renovarse) ronda una maravilla que se llama C.R.A.Z.Y. y el festival de Venecia que no podré catar para mi desgracia. Ronda mi descubirmiento de que ISLANDIA EXISTE. Ronda la nueva casa de Palma 72, a la que no le queda nada. Rondan los 30 de mi pajarraca del alma, que nunca me lee. Ronda mi envidiado Alberto en los States. Y lo que te rondaré, morena...

Cambio de pantalla

Me laaargo. Me voy por fin de vacaciones y aunque son sólo dos semanas, estoy que lo tiro. Me siento como algunas famosas, de esas que cuando se van de vacaciones se van a lugares recónditos y permancen en ellos escondidas de las cámaras, luciendo chándales inmundos, gafas de sol y un blanco nuclear... "la Liz Hurley de los pobres", como me dice mi amigo Maestro, que me quiere mucho. Pero francamente es lo que más me apetece de este mundo, huir al noroeste, convertirme en huraña durante unos días, desconectar y hacer lo que me dé la gana.

Todo se presenta de maravilla, aunque todavía me queda la incierta aventura del aeropuerto. Porque teniendo en cuenta las fechas en las que estamos (y lo gafe que puedo llegar a ser) coincidirán todo tipo de salidas y llegadas, y la espera será eterna. Una vez más tendré el pensamiento de siempre: "Si hubiese ido en coche ya habría llegado..." En fin. Pero lo tengo todo controlado, me llevo todas las lecturas posibles y estoy mentalizada de no perder la paciencia.

Una vez me tocaron tanto las narices que entré en la zona de embarque como alma que lleva el diablo, y cuando me disponía a comprar un periódico, cogí un libro (que tenía en mi lista de "leer") y me lo apropié, colocándolo en mi brazo junto al abrigo y demás estorbos. A continuación pagué el periódico y aquí no ha pasado nada. "Que os den". Pensé. Y me fui más ancha que larga con mi libro de 20 euros.

Yo soy muy mala para esas triquiñuelas, me pongo nerviosísima y no doy pie con bola, pero ese día quise cobrarme el mal rato que me habían hecho pasar en la mesa de facturación. Aunque confieso que los sesenta minutos siguientes los pasé mirando a ver si alguien venía a esposarme y a meterme en la cárcel por ladrona... Encima el libro resultó ser un pelín tostón.

Comprendo que para algunos mi plan vacacional suene de lo más aburrido, pero yo soy feliz dejando atrás este secarral durante unos días. No sumergirse en el metro será la mejor terapia, además, por supuesto, de un buen ribeiro, brisa fresca (de piel de gallina....) y buenísima compañía. Eso no tiene precio. Para todo lo demás ya está la Mastercard al rojo vivo...

Abrazos!